Me faltam forças para me levantar dessa cadeira de rodas. Nervos
ainda em frangalhos, uma mente que não aceita minha loucura como deveria, pois
tenho certeza que estou louco. A sanidade me abandonou a tempos e
fechando os olhos não vejo nada além de pesadelos constantes, infinitos.
O
mundo de sonhos cessou a muitas eras, vivo em um pesadelo constante, um
mundo no qual só encontro desespero e loucura. Se eu ao menos
suspeitasse que além dos muros que cercam este mundo ainda existem
outros que jamais deveriam ser escavados, vislumbrados, exumados de suas
sepulturas podres e degeneradas por infinitas eras, hoje eu poderia ser
novamente um homem ignorante e saudável.
A razão deste
confinamento, esta prisão eterna da qual eu tenho certeza que jamais
sairei em vida, foi um emprego. Um maldito emprego ao qual eu deveria
ter recusado.
Haviam se passado dois anos desde meu último
emprego. Todo auxílio que o governo, amigos, parentes e pequenos
empregos esporádicos poderiam ter me oferecido já haviam esgotado. Na
carteira restavam apenas algumas folhas de cheques sem fundos e moedas
insignificantes. Foi quando ao ler o jornal vi a oportunidade batendo à
porta e naquele momento de desespero eu à abracei com todas as minhas
forças.
Eram oito horas da manhã de uma segunda-feira e vestindo
meu melhor traje, exercitando minha melhor expressão facial, entrei no
escritório do administrador do cemitério.
A proposta até que não
era das piores. Eu trabalharia de segunda á sexta, das sete da noite ás
sete da manhã, recebendo um salário pequeno, mas que seria o suficiente
para pagar o aluguel atrasado, minhas contas de consumo e alimentação.
Minha intenção era permanecer ali somente por alguns meses até que eu
conseguisse um melhor emprego ou uma posição menos degradante do que a
de Zelador Noturno. Por fim, após 20 minutos de conversa o emprego era
meu.
Fui apresentado aos meus companheiros de trabalho e o velho
zelador, um homem magro, de aproximadamente setenta e cinco anos, veio á
mim para mostrar-me qual seria a rotina que eu deveria seguir
diariamente.
O velho conhecido como “Sêo” Ibrahim era uma pessoa
formidável e um tanto curiosa. Sua barba branca chegava até quase seu
peito esquelético, que aparecia através da camisa branca desabotoada,
seus olhos já opacos e cansado pareciam jamais piscar e suas mãos
manchadas pareciam com mãos de múmias saídas de filmes de terror dos
anos quarenta. Mancando e pendendo para seu lado direito o velho me
conduzia pelas esquinas e alamedas na necrópole contando histórias de
sua vida naquele local. Algumas pareciam fantasiosas demais, outras
faziam minha espinha gelar, mas a maioria do que ele me falava era
incompreensível, pois o velho falava com um sotaque terrivelmente
complicado de se compreender e a idade fazia com que sua voz soasse para
dentro de seu corpo em vez de projetá-la para fora. Eu fazia um
tremendo esforço para poder ouvir o que o ancião tinha a me dizer sobre
minhas obrigações como seu substituto.
Basicamente meu dever era
rondar o cemitério em busca de irregularidades e corrigi-las. Tudo que
estivesse fora do lugar eu deveria colocar em seu devido local e tudo
que estivesse errado eu deveria intervir para corrigir. O maior problema
era o vandalismo e os feiticeiros.
Nos primeiros dias tive que
correr diversas vezes, madrugada adentro, atrás de marginais e casais
que pulavam os muros do cemitério para roubar, vandalizar ou em busca de
um local isolado para praticarem atos sexuais. Em alguns raros casos,
tive que acionar a patrulha que fazia ronda na região, pois ladrões
sepulcrais poderiam ser perigosos e eu não estava disposto á morrer para
defender a morada dos mortos.
Após três meses trabalhando
naquele local, todos os temores que á princípio me acometiam já havia se
dissipado e no local do medo se instalara uma apatia e insensibilidade
pela profissão que me tornava ainda mais eficiente em minha função.
Roubos
e violações já haviam diminuído quase pela metade e elogios brotavam à
meu respeito em todos os departamentos daquele local fúnebre.
Tudo
parecia bem até aquela fatídica noite, aquela noite que não aconteceu.
Talvez tenha sido á exposição constante à um local ao qual eu só
frequentara pouquíssimas vezes em toda a minha vida, talvez fosse a
superstição subconsciente que haveria aflorado sem minha solicitação
naquele lugar, naquela noite, ou talvez eu seja somente louco e se assim
o for eu agradeço à Deus. Meu maior medo é que a loucura não exista e
que tudo tenha sido real. Se o que eu presenciei naquela noite for real
eu preferiria já ter morrido ali mesmo, do que aguardar nesse asilo de
doentes por uma morte lenta e terrível que se aproxima dia a dia á
passos lentos e monstruosos, aguardando o momento certo para partir
minha carne e dilacerar minha alma.
O que eu vi naquela noite me
marcou como uma brasa de Dite, cravando fundo em minha alma um medo e um
pavor cósmico e eterno, proibindo-me de ser normal mais uma vez.
Eu
já havia afugentado alguns jovenzinhos que gostavam de invadir o
cemitério para se embriagar e praticar orgias em locais sepulcrais, o
que me dava uma imensa raiva. Não aceitava que pessoas pudessem sentir
prazer em desonrar um lugar que deveria ser sagrado, era inaceitável. Às
duas da manhã, no meio de uma ronda na parte mais baixa do cemitério,
onde as alamedas eram mais estreitas e os túmulos velhos já eram velhos
quando eu ainda não pensava em nascer, em um lugar onde os mausoléus não
tinham mais nomes e as árvores não tinham mais forças para deixarem
seus galhos altos, erguendo-se sempre em direção ao firmamento, eram
todas imitações de salgueiros que em sua melancolia choram por aqueles
que não mais vertem lágrimas, naquele lugar eu pude ouvir um cântico,
uma música ritualística diferente de tudo o que já havia ouvido.
O
que eu ouvia era uma ladainha repetitiva, em uma língua estranha e
morta. Pensei se tratar de um feiticeiro de Candomblé, mas os sons não se
pareciam nem um pouco com as cantigas de rodas de rituais africanos, era
uma língua mais antiga, gutural, abominável. Eu não conseguia
distinguir de onde vinha aquele som. Para todos os lados que eu olhava
via somente trevas e em todas as ruas estreitas que eu entrava conseguia
ouvir o som, sempre atrás de mim, como se me rodeasse, me perseguisse
sem nunca revelar sua origem.
Aqueles sons pareciam perfurar meu
corpo, indo cada vez mais fundo até atingir o âmago da minha alma,
despertando um pavor desconhecido, um medo ancestral e diabólico que
somente àqueles que já tiveram um vislumbre do mundo dos mortos poderia
reconhecer.
O meu andar começou a ficar desordenado e quando
percebi já corria desesperadamente pelas alamedas escuras, sem rumo, sem
saber para onde ir ou porque eu corria com tanto desespero, querendo me
afastar daqueles sons saídos de alguma coisa ou algo que não deveria
pertencer a este mundo. Infelizmente minha fuga desvairada me levou para
um túmulo que ficava em uma esquina, próximo a um barranco que levava
para a parte mais antiga do cemitério, para túmulos esquecidos e
ancestrais, onde nem mesmo vândalos ou jovens transbordando de hormônios
ousavam ir. Naquele local o som ficava ainda mais alto e eu conseguia
distinguir algumas palavras, alguns sons reconhecíveis, mas que ainda
assim são difíceis de serem escritos. O cântico que o que quer que fosse
aquilo entoava era aproximadamente dessa maneira: “We’anazath ,
We’anazath athat azif... Wea’anathaiadjiin Weaaa Anathaiadjiin! Weaaaaa
Anathaiadjiin! Yaaaa Yaaa”
Somente de escrever essas palavras
incompreensíveis meu sangue já gela, como se minha alma pudesse entender
e temer o significado deste mantra, repetido sem cessar por uma voz que
parecia saída de um demônio do mais profundo círculo do inferno.
Vi
ao largo, em um mausoléu distante uma pequena fagulha, uma faísca que
brilhava incessantemente, como a luz de uma vela em meio ás trevas.
Dando á volta pelas ruas superiores fui me aproximando sorrateiramente
do local. Carregava junto comigo, fora a lanterna, uma pá, à qual eu não
temia usar como arma se fosse necessário e tudo parecia conduzir para
essa solução. Ao me aproximar do antigo mausoléu vi um homem usando uma
túnica púrpura, ajoelhado em frente à morada sepulcral. O homem entoava
esses cânticos e fazia movimentos de adoração, conduzindo seu rosto ao
solo e esticando seus braços venerando algo dentro do mausoléu. Em sua
frente, no chão, havia um livro muito antigo, cujas páginas estavam
carcomidas pelo tempo e pelas traças, e as páginas soltas eram apoiadas
por uma pedra para que não voassem.
Aproximei-me lentamente e
gritei com o homem. Ele me olhou, porém não consegui ver seu rosto,
escondido nas trevas do capuz, auxiliado pela escuridão infernal que
pairava naquela parte esquecida do cemitério. O homem se ergueu de
maneira inumana, pegando rapidamente seu livro e embrenhou-se com uma
velocidade descomunal, por entre os túmulos escuros desaparecendo na
noite fria e sem luar.
Um breve momento de alívio tomou meu
corpo, trêmulo e enrijecido pelo pavor e bem que eu queria ter dado meia
volta, esquecido o ocorrido e nunca mais ter colocado meus pés naquela
parte da necrópole, porém a curiosidade humana sempre é mais forte e nos
coloca em situações prejudiciais, que nos conduzem quase sempre á
perdição. Pois naquele momento eu estava pronto para dar meia volta
quando ouvi, dentro daquele mausoléu, um ruído estranho que despertou
minha curiosidade.
A vela que o estranho homem encapuzado havia
colocado dentro do túmulo brilhava e dançava freneticamente enquanto uma
sombra estranha ia se erguendo pelas paredes do túmulo. Cheguei à porta
e um odor acre quase me derrubou. Meus olhos ardiam e o cheiro
insuportável quase me fez recuar, quando através da dança de sombras
dentro do Mausoléu pude perceber que lá dentro, nas entranhas da tumba,
alguma coisa se mexia.
Peguei um lenço para tapar meu nariz,
evitando o fedor que aumentava cada vez mais e fui lentamente, tremendo
sem parar, me aproximando da porta do mausoléu. Quando lá cheguei,
posicionei-me sob os umbrais do túmulo e olhei para baixo na tentativa
de ver o que se mexia lá. Ainda hoje queria que Deus tivesse me poupado
dessa decisão. Ao ver a coisa lá embaixo, iluminada por uma única vela,
senti minhas pernas falharem, fazendo com que eu caísse sentado sob os
umbrais, quase escorregando para dentro do túmulo, o que teria sido
minha perdição.
Novamente fui tentar olhar aquilo e ainda é muito
difícil conseguir descrever a minha visão, a visão da coisa e de sua
mefítica metamorfose. O que eu vi era uma pústula imensa, do tamanho de
um barril de cerveja, brotando da terra e inchando cada vez mais, como
uma bolha cheia de imundícies, um líquido amarelo misturado com algo que
parecia sangue humano. Aquele preenchimento me encheu de pavor e nojo,
fazendo com que meu estômago já fraco com o cheiro insuportável que
aquilo exalava falhasse por fim.
Terminei por vomitar na rua e
decidi voltar para dar cabo daquilo, usaria minha pá para acabar com o
aquela aberração, aquela imundície que um bruxo havia invocado naquela
noite cheia de maldade e diabolismo. Quando olhei novamente para aquela
bolha horrível notei que ela estava se deformando e tomando uma
aparência mais reconhecível.
Dentro daquele tecido membranoso eu
podia ver claramente vértebras se formando, o topo de um crânio humano
se montando com suas peças separadas juntando-se em uma forma sólida.
Músculos, veias e nervos se formavam perante os meus olhos dentro
daquela monstruosidade.
Tão rápido quanto aquela metamorfose
começou ela se encerrou. O tecido se partiu deixando um miasma vazar
para a superfície o que quase me fez cair de costas no chão. Ainda tonto
me rastejei até a entrada da tumba e pude ver sob a luz da velha um ser
agachado, sua pele era branca como a neve e era possível ver seu sangue
negro bombeando através de sua pele, num emaranhado de veias varicosas
negras. Ele não tinha cabelo de fato, apenas poucos fios brancos colados
em sua cabeça, umedecidos por um líquido aminiótico asqueroso.
Um arrepio
começou a percorrer todas as fibras do meu corpo, mas o que aconteceu a
seguir, o que me levou mesmo a loucura foi a atitude que àquele monstro
tomou para o meu pavor. A criatura lentamente virou sua cabeça e por
cima dos ombros me lançou um olhar que paralisou meu corpo e congelou
minha alma, destruindo minha sanidade. Jamais me esquecerei daqueles
olhos amarelados e leitosos, arregalados e sem pálpebras que me fitavam
com a expressão da mais pura maldade, aquele nariz ausente que deixava
somente um buraco no formato da cavidade nasal exposto, nem daquele
sorriso sem lábios, um sorriso que expunha uma arcada dentária
descomunal, humana e ainda assim não humana. Aqueles dentes pareciam
pedras de pilões prontos para moer e destruir osso por osso do meu
corpo.
Ao olhar dentro dos olhos da criatura eu soltei um grito
descomunal. Um ruído gutural que vagou por toda a necrópole, despertando
a curiosidade de todos que andavam pelas redondezas. Talvez seja isso
que tenha salvado a minha vida.
Somente me lembro de dez dias
após esse ocorrido ter acordado em uma instituição psiquiátrica,
amarrado à minha cama. Os médicos me informaram que fui encontrado
caído de costas em frente ao mausoléu, estático, catatônico e com os
olhos arregalados. Por sete dias eu gritava sempre que os relógios
marcavam duas horas da manhã e assim permanecia por horas até que meu
desespero se tornasse em uma expressão de vazio e horror como eles nunca
haviam presenciado. As enfermeiras constantemente untavam meus olhos
com uma pomada especial, pois eu não os fechava jamais. Nos últimos três
dias antes que eu acordasse para o mundo da lucidez eu dormi, mas os
pesadelos que eu tive pareciam ter um conteúdo aterrador, pois segundo
as enfermeiras e os médicos, eu passava minhas noites me debatendo e me
digladiando com uma criatura invisível, fruto de minha mente perturbada.
Contei-lhes
sobre o ocorrido, sobre a noite infernal e o demônio nascido
diretamente do ventre da mãe-terra, mas eles riram de mim. Disseram não
se passar de delírios pós-traumáticos, provavelmente pesadelos dos
últimos dias em que finalmente consegui pegar no sono. A polícia
vasculhou todo o cemitério em busca do meu agressor, mas nada foi
encontrado. Somente uma velha acesa dentro daquele velho e maldito
mausoléu.
Nem mesmo um nome havia no local para determinar à que
família ele pertencia, mas eu sabia que aquele ser pertencia a outro
mundo, a uma outra esfera onde o horror e a loucura reinam inalienáveis e
devorando a mente e almas daqueles que ousam atravessar seus umbrais ou
invocar seus filhos selvagens.
Desde que acordei mesmo sobre a
influência de toda a medicação disponível eu não consigo alcançar a paz.
Sempre que fecho os olhos eu vejo àquela criatura me olhando, sorrindo
com seus dentes podres e desalinhados, aguardando o momento certo para
levar-me consigo para dimensões além deste espaço, para reinos onde eu
desejaria estar morto e a morte seria apenas uma lembrança querida.
Hoje eu
li os jornais. Eles noticiam mortes estranhas na cidade, onde pessoas
eram encontradas mortas sem carne, somente suas ossadas, frescas e
limpas da carne, sangue e pele, eram encontradas em locais públicos como
parques e praças. Ninguém jamais presenciara os assassinatos ou tivera
um vislumbre de quem ás matara, mas infelizmente eu sei quem ou o que
foi.
Seja quem for que invocou aquele ser terrível, com certeza
não pode controlá-lo. Só quem, como eu fitei os olhos da besta sabe que o
monstro era crueldade pura. Talvez eu tenha sido poupado somente por
não estar na lista daqueles que deveriam ser mortos por ele, mas sinto
no âmago da minha alma que ele só aguarda estar livre do pacto ou o que
quer que seja que ele tem com aquele bruxo encapuzado, para vir atrás de
mim. Eu sinto sua presença cada vez mais perto, como o som daquele
cântico que me conduziu à perdição naquela noite amaldiçoada.
Enquanto
a besta vaga livremente devorando a carne e a alma de pessoas inocentes
eu fico aqui trancafiado nessa cela de hospício, aguardando a minha
vez, a minha hora de ser devorado pela besta e voltar novamente para o
ventre da criação, o útero da mãe-terra.
